Poetry

A Cyborg God, My Country and Her People: A Holocaust, An Iconography of War and Grief – Ismail Yusuf Olumoh.

Leave a Comment / Contributors, Poetry /

A Cyborg God, My Country and Her People: A Holocaust, An Iconography of War and Grief God, a cyborg, holds the earth with his metal hands, redeeming the sun to Himself. Is He not  wonderful, filching pearls from us? An aristocratic behaviour. A sword with two eyes: happiness  and its sibling. God’s acre, a cathedral for the dead. He furloughs personage to sleep, plunging  his iron hands into homes first, then bodies until they are breathless. A crimson rose with the  chirping of birds. Do the lenses in his binocular not magnify beyond the sky? Or how come  he fails to see, in the threater section, red and black maquillage on the breast of the roads; She, a  country—Nigeria, and our hands? In today’s newspaper, bodies laid there, speechless. Terrorists,  blood coursing through their veins, swore to experiment on more specimens—our bodies—with  bullets and grenades. Sterile patients with a Colloq broke ransom. Not even God is safe in this  place, because anyone who carries him on their tongue dies, and my grandfather too. What loss  has inflected in me through this incision is grievance, and I have not found a cure. Every  midnight I book for cure: before I enter into God’s alcove, I sanitize my body with sterilized  water; immerse my Qalb in faith.. I know, one day, I, not only me, will survive. I whistle the  language He understands into the zephyr: وارحمنى اغفرلى ياربى.  That is, God, before you touch me  with a scalpel, disinfects me from my sins; then, rehab me with blessing. Nirvana. In Maiduguri,  I asked what it costs to get home and they answered, “your life with a touch of a ransom to settle  life-threatened nurses that help patients in captivity. ” As if I will go extinct. A stereotypical  behaviour. I think of my country, and the arithmetic says dead | blood | no future. Here, everyone  who dials for cure from illness, dies unhealing in this hill road. God, my country and her people:  a holocaust, an iconography of war and grief.  Contributor’s Bio Ismail Yusuf Olumoh is a Nigerian creative writer, teacher, a poet, a spoken word artiste, […]

A Cyborg God, My Country and Her People: A Holocaust, An Iconography of War and Grief – Ismail Yusuf Olumoh. Read More »

Blemishes – Igbokwe Roseline.

Leave a Comment / Contributors, Poetry /

Blemishes How do you spell grief when you are rammed  in the neck by the butt of a shotgun loaded with  betrayals as bullets? All I could do was scrawl  pain into empty air and watch them splatter like  sheep blood, with each drop jetting out to unknown  distance. That was how I came to realise that you  can never see it all until pain befriends you. I now  know all it takes to walk round a garden of thistles   and shake off; unbruised. My father once pinned my  pet cock to the ground with a knife to its neck for Easter.   Now my body has morphed into feathers, beak and   claws — weakened and threatened. The pain that   accompanies betrayal stuck to my skin like a blemish,   ignoring every plea to wash away.  Contributor’s Bio Igbokwe Roseline is a Nigerian medical student in her penultimate year and a creativewriter who has works published in Kalahari Review, Brittle Paper, Eboquills, World Voices Magazine, Writers Space Africa, Arkore Arts, the Moveee, Icreative Review, The Moveee, Ta Adesa, Shuzia Anthology, SAP Anthology, Poetik City Africa, Stripes Lit, Arts Lounge, etc.  She was shortlisted for the Labari Prize For Poetry, BKPW prize, Shuzia prize; longlisted for the Wakaso Poetry Prize For Female, DKA Annual Poetry Prize; winner of the Poetree IWD Spoken Word Contest; winner of Hera Marketing, Gemspread, New Cheese Academy and Challenging The Writers writing contests. She’s on Instagram @igbokweroses and X @IgbokweEzinne 

Blemishes – Igbokwe Roseline. Read More »

We Only Care About The Beautiful Things – Mubarak Said

Leave a Comment / Contributors, Poetry /

We Only Care About The Beautiful Things the clock is moving backward, & the sun  is stealing the traces of our smiles.  everything bears the negative meaning   of its name—the smiles we pretend to   be missing, the embrace of the light, and   the dryness of the sky. we only care   about the things with flashy skins.   the wind kept swinging between two   end-points: water & hell. water is blind,   the hell has flares. father said, the thing next  to water is flame. the flame is blind too. yet,  we only care about the beautiful things.   there is a garden on our palms. water is red,   roses are red. everything looks strange from  within. roses are beautiful, and red water is horrible.   & we only care about the beautiful things.   we are servants of what refused to be ours.   we are boys, we are men, & sometimes   we identified as commodities on a market  stalls. the market, a dark room. the stalls,  a thorn bed, massaging the curtain between  our skins and bones. it is all monstrous.  but still, we only care about the beautiful things.  Contributor’s Bio Mubarak Said, TPC XII, SprinNG & SAF Alumni, is the winner of the 2023 Bill Ward Prize For Emerging Writers (Prose) and

We Only Care About The Beautiful Things – Mubarak Said Read More »

IF ALL THE SCARS IN MY HEART WERE LADIES, THEY WOULD HAVE BEEN GROWN ENOUGH TO BE WEARING BRAS – Adamu Yahuza.

Leave a Comment / Contributors, Poetry /

IF ALL THE SCARS IN MY HEART WERE LADIES, THEY WOULD HAVE BEEN GROWN ENOUGH TO BE WEARING BRAS After Zainab Kuyizhi The walls of my heart has grown into a bonfire I wear these scars like old habits. once, a girl searched through my heart & ended up not finding flowery sinews or veins,

IF ALL THE SCARS IN MY HEART WERE LADIES, THEY WOULD HAVE BEEN GROWN ENOUGH TO BE WEARING BRAS – Adamu Yahuza. Read More »

No One Wants to Write an Elegy – Ridwan Badamasi.

Leave a Comment / Contributors, Poetry /

No One Wants to Write an Elegy The disposition of the gravelike an openmouth.Cut is the stalkthat might have grown fullystraight. We trampledew-wet grasses finely latticed with day-oldspider webs. No onewants to write an elegy.The cruelty of sweet-smellingearth, the wet thump as it splashesoff the shovels. And already there is nothing left to see. As

No One Wants to Write an Elegy – Ridwan Badamasi. Read More »

Contact
Contact
Scroll to Top